Replay: ah, Walt Whitman, caro padre, barba grigia

.

.

.

.

.

ah, Walt Whitman, caro padre, barba grigia, quale America,
bel vecchio, maestro di coraggio solitario, quale
America avresti oggi quando Caronte smetta
di spingere i remi e tu rimanga prigioniero dei
tuoi versi su questa banchina fumosa ad osservare
la barca svanire sulle acque nere dello Stige?

ah, Ginsberg, maestro d’impossibili modi, dov’eri
quando il nostro mito è franato e nella rovina restano
solo sensazioni disgiunte, distratte, disagevoli,
scintille che volano sui muri sommersi dal sangue
al posto del quale nelle nostre vene solo circola
tra le banchine abbandonate l’acqua verde del Lete?

 

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.
.

(2018)

Pubblicità